Мне казалось, что время ковчега исчерпало лимит на повторы —
Мы не ищем сегодня ночлега, наши окна задёрнуты шторой:

Плотно так. Сквозь неё не пробиться. И напрасно старается солнце,
И гораздо сложнее молиться. Как портал — только сон остаётся:

Можно «снить» необъятные дали, белый пляж, островами прикрытый.
Только есть и «обратка» медали, где Донбасс… и табличка «Забытый».

Год за годом его окропляют детских слёз миллионные брызги.
Своих ангелов мамы теряют под ракетные дикие визги.

Вновь дуэль: у врачей и «костлявой»… Как и сердце, осколок горячий.
Ставок нет в этой битве кровавой. Операция есть. И удача.

Счёт порою идёт на минуты. Здесь ребята прощаются с детством.
А судьба, формируя маршруты, чью-то жизнь пишет смерти «в наследство».

Вот и всё. Пульс, как ниточка, тонкий… +1 у «костлявой» в блокноте.
Дождь слезою скользит по иконке, а Донбасс тихо тонет в болоте.

И бегут снова дети в подвалы: расписание стало привычным.
Всё равно, то, что там грохотало, не придастся огласке публичной.

Заигрались былые стратеги. Вспоминается старый Ной-предок.
Может, правда, построить ковчеги? Там хотя бы укрыть своих деток?

А зверьё всё снаружи оставить, чтоб себя на куски разорвали.
Зеркала перед ними поставить. И вернуться к «обратке» медали.

Вот тогда-то и были б все квиты… В эту ночь я сто раз просыпалась…
Снился мирный Донбасс. «НЕ забытый». Мне казалось… казалось… казалось…

Автор: Юлия АНДРОСОВА
2018 год, 16 апреля.

Если вы нашли ошибку, пожалуйста, выделите фрагмент текста и нажмите Ctrl+Enter.